Winston Morales Chavarro

De La dulce Aniquirona
Trilce Editores, 1998




I


Y estoy buscando las voces del camino
para traducirlas
seguro llevarán tu nombre
he aprendido a interpretar la voz del viento
esa misma que arrulla las hojas entreabiertas
de tu árbol.

¡Aniquirona, Aniquirona!
Te llama el río
y en las gotas frenéticas del aire
va tu aliento prendido a las veletas.

Al cuenco de mis manos
llega impetuoso el sol
con el oro y el trigo de tu cima
¿Debo ascender al principio del lenguaje?

Allí narran las gaviotas
los días difíciles del cielo
el trasbordo misterioso de las nubes
¿Debo traducir el idioma musical de sinsontes y de mirlos
para conocerte?

He de cuestionarme
mujer de largos sueños
e inexplicables trances
cuál es el país al que me invitas?

Apenas sé cómo te llamas
me lo ha contado el río
y sé que Aniquirona
es el umbral de otros caminos.

Título: Sin título
Autor: Orlando Arias Morales
Técnica: Oleo sobre lienzo
Dimensión: 100 x 81 cms.

II




Toda vez que me aproximo a Schuaima
la muerte posee la voz
de múltiples aves
el aire azul revolotea de fibra en fibra
mientras las piedras
juegan a pronunciar sus palabras menos comunes
y las hojas saben de antemano
que soy nuevo en este sitio.

Aniquirona
hay un yo que me detiene
que se esmera en el regreso.

A veces pienso
que ese habitante
joven entre los viejos
ama las mismas cosas
la obscura puerta de las posibilidades
la famosa casualidad de las instancias.

¿A dónde van todas esas voces
que me conducen a tu reino?
Sigo las hojas que corretean presurosas
sigo la lluvia y su música húmeda
sigo los pájaros y sus ondas
hay una aproximación entre el lenguaje de los árboles
y el mío.

Sólo así puedo acercarme
sólo así sé que existo
y que el camino no es camino
sino va cargado de palabras y de voces.

Estoy en Schuaima
he llegado con la brisa
sólo su silencio musical me satisface
Aniquirona:
¡Hablemos de poesía!



III



Aniquirona
cuando bajo las escaleras de la casa
pienso que esta es otra forma de llegar a Schuaima
-el reino del gran más allá-
puede que descender
sea otra forma de ascenso.

Allí
al otro lado de este día
está el tren que debe transportarnos.

Llueve,
llueve
minutos
la carretera adversa,
va el camino
contragolpeando este chasquido de paisajes.

Por la ventana
el puente de los árboles
una puerta
un árbol de pájaros azules
el río de los caracoles
todo se aglutina en torno nuestro
sólo el tren va por el camino
y con él
el canto distante de los rieles
la música de la calle
la voz continua de la lluvia
una luz lejana que me llama.

¡Silencio, silencio!
Voy prendido al viento
floto
y me doy cuenta
que la muerte es música
y a la muerte hay que escucharla
con los oídos despiertos.






IV





Hechicera hecha de luz
De conchas y corales submarinos
¿Debo hacerme agua
para sustraer cualquier substancia delatora?

Pendulo
Entre los golfos de tus manos
Y la sombra imprecisa de tu árbol
Muero
Y me hago un ente tridimensional
Para tus ojos
Tú sabes que allí
En la ingravidez sonora de tu río
Mis pálpitos
Se hacen notas musicales
Que convergen con la corriente sudorosa de
Tu bosque.














V


¿Qué hacía yo
en medio de esa gente?
¿De ese pueblo a obscuras?
¿Por qué me llamaban al oído esas palabras?
Deja la luz a medias
no hay necesidad que te desvistas.

Amarnos así
sin tocarnos
sin miramientos
amarnos sin ni siquiera vernos
con la luz baja
sin mirar culpas ni querellas.

Allí te amo
como tú lo propusiste
sin ni siquiera desnudarnos
sin escuchar tu respiración
sin escuchar la mía.

¿Por qué al salir del cuarto obscuro
corría esa brisa redentora?

Las ágoras estaban pobladas de caras sonrientes
no reconocí a nadie
pero la brisa seguía llegando
y la luz de un sol lejano
no encandilaba aquel camino.

Nicolás Reyes Amaya

Título: Guerreros de los andes
Autor: Orlando Arias Morales
Técnica: Acrílico sobre lienzo
Dimensión: 100 x 75 cms.


Recuerdos Ajenos

El leñador

Ahora que es domingo y que el sol ahoga el deseo
y que las inmensas llanuras
de un país que nunca fue tan mío como hoy
arrojan lucidos y tenues recuerdos…
sólo ahora, traigo a colación su cuerpo

no sus banales y tristes palabras
no su sutileza
no el gesto de su sonrisa
no la forma en que nos conocimos
que además de no ser importante no la recuerdo
ahora que me encuentro enfermo y que poco me importa escribir
ahora traigo a colación su cuerpo
sus lánguidas y dulces carnes que nunca quise fueren mías
sus insípidos y opacos ojos color ausencia
su vocación de sabiduría en la cama que agradezco no haber conocido
sus delgadas y largas manos que empuñaba como colmillos brillantes en el bolsillo
sus suaves piernas como gatos
su esbelto torso de caballo
su aliento

llevaba por nombre Roy
y por labios un par de cedros

ROY DÁVATOC

DE "LAS CARICIAS DE UN ORATE"



I
Soy maldito y subterráneo con esa bendita mujer; con aquella que acuna el tiempo en sus hombros y en sus cabellos; hoy voy a decir que la amo y no la quiero; le diré a rienda suelta; que mantendremos caliente los campos; que cortaremos esa ira hirviente. Hoy tendré tiempo para desplumarme; para ser una paloma asesina que le roba el aliento al mes de Enero. Hoy seré el mismo hombre miserable que la ama tanto; el mismo que huye y se inclina por su perdón, a tal punto, de volverse peregrino como el humo de este último cigarro que me devoro.

II
Soy salvaje como esos pájaros que veo desplomarse por las noches; como esas aves que vuelan sin destino a la eternidad; soy aquel que se desvanece y gira sobre su carne; sobre sus manos sosegadas. Soy el ingrato trozo de masa que la hace sangrar aún después del parto; soy el mismo pecador que sobrevive por su amor y su rechazo. El tiempo pasa y lo veo en su frente; el sol se ha anunciado sin piedad; se está anunciando sobre mí también; por eso, bendita mujer, déjame huir como el ladrón que ha saqueado a su pueblo.

Título: Ciberandinos en busca de iluminación
Autor: Orlando Arias Morales
Técnica: Oleo sobre lienzo
Dimensión: 114 x 146 cms.

III
Tengo el aliento amargo como el de mujer abandonada y siento que he roto mis tiempos, sus tiempos, nuestros tiempos; aquellos que no volverán como las aves en invierno. Tengo también los ojos cansados, las manos cansadas, el alma cansada de tanta lucha no necesaria; tengo en mi frente la huella de sus besos; de esos labios que me dieron vida; tengo los secretos de su pecho que me alimentó hasta morir de vida. Tengo dispuestos los minutos para entenderle, amada madre; para rendirme a sus pies; para acrisolar sus rodillas por el dolor que he causado. Tengo a estas hora apunto de fallecer, mi alma pulcra buscando su perdón.


IV
Con los pies descalzos soy el rufián que tomó de su pan; soy el mismo que clava sus manos con puntas calientes para castigarle al tiempo; ese abismo que no se detiene y nos mancilla. Quisiera dejar las guerras internas antes del amanecer; caminar sobre sus pasos y recorrer su mundo, ser como tú, bendita mujer; luz que brilla en la oscuridad; fuerza de cien mil hombres y de corazón valiente; luz que se dispara sobre mi pecho, amor madre, amor mujer, amor madre otra vez; déjame que la muerte se destroce en mis brazos para recibir tu perdón al compás de la lluvia.


V

Mi madre es aquel árbol que anhelo ser, el de los buenos frutos y buena sombra; mi madre tiene los pasos enfermos sobre los caminos graves, la luz del cielo y del sol, tiene las restos y los rastros que algún día heredaré. Mi madre es el rojo umbral directo al corazón, es el latido del mundo y de mi mano que pide perdón para alimentar este mundo.