POESIA

EDICIÓN Nº 2

2009-09-05T21:52:00.000-07:00

Fabián Sanchez Molina

2009-06-05T21:27:00.000-07:00

La salud de los poetas

A Adriano Corrales

Cuando un poeta enferma
toda la ciudad se desfigura
Es todo un caos
Así es que a los hospitales arriban hombres de todas las calañas
Llegan uno tras otro
el rumbero que fue trasnochado a puñaladas
el anciano que una vez más parlotea a solas
con la muerte Y aunque suene insólito
llegan también las mujeres a parir sus hijos
Y todo esto porque el poeta enferma

Sin embargo todo vuelve a su justo orden
cuando desgraciadamente el poeta se salva
El hombre baila y su rostro cicatriza
Los ancianos persisten en sus rincones sin rastro
y las madres ven partir a sus hijos
una vez más

Cuál será el destino que para el mundo depara el poeta?
Es incierto
El poeta es un hombre de salud mediocre

*/*/*
Riesgos y posibilidades

Pobre hombre Soy un pobre hombre
que ante ustedes canta hoy su desencanto
Que debe soportar muchas cosas
y asumir muchos deberes
bastantes responsabilidades
Pobre hombre Soy un pobre hombre
Debo decirle mamá a una mujer para
que no olvide ésta que es mi madre y para
recordarme cada tanto que yo soy su hijo
Porque debo simular el amor cuando lo hago
y arrebatarle poco a poco al miedo sus descansos
Porque cuando me llaman por teléfono en las tardes
debo decir que sí estoy aun cuando francamente
dudo de la veracidad de mi respuesta y
porque debo comer para no pensar en el hambre
que me invade – cada que no tengo algo que beber

Y porque con el otro debo ser ingrato
para que este no me agreda con su ingratitud
Es por ello que debo anestesiar mi alma
con un poco de dolor antes de cada sonrisa

Soy tan pobre que debo escribir poemas
para expresar mi llanto y no logro más
que enlutar mi verbo y darme cuenta que soy pobre
Pobre como un poeta
que no viaja a Estocolmo
ni dicta clases en postgrado
ni ha publicitado a honorables presidentes de la república
Como un poeta que no ha muerto
y no obstante deambula de botella en botella
aun sabiendo que desearía hacerlo de brazo en brazo
para ir alivianando su carga poco a poco
de manera bien distribuida

Soy un pobre hombre porque si llego a los 40
no serán ni 39 los poemas que pueda
yo cantar
Triste y pobre
pero al fin y al cabo hombre
porque de cara al dolor
siempre lo engaño con caricias
Soy un pobre hombre que no se consuela
con saber que su última lágrima
será la soledad

*/*/*/

El esfero me raya la mano
Él ya no quiere tocar el papel
Se resistió tanto como yo a tan blanca pureza
Lector:
estás leyendo las líneas de mi mano

*/*/

Todos vienen como opinando algo
Como queriendo que se les opine algo
Vienen me dejan un pan amargo y se van
Nunca podrían quedarse
En mi casa solo duermo yo
Como el hombre que aprendió a vivir entre los hombres
Resguardando un poco de soledad para cada uno
A cada cual lo suyo
En inexplicable equilibrio
Y tú hoy me pides que te ame?

*/*/

En tierra de ángeles

Un ángel caído del cielo
posó sus pies en la tierra de los hombres
y con melancólico timbre de voz gritó:
“ Dios No existes…”
Inmediatamente
se esfumaron las alas del pequeño ángel
Una madre sonrió
y se escuchó angustioso el llanto
de un triste bebé

*/*/

Encuentros con un abuelo

Estabas sentado en una tienda bebiendo lo que se podía
Unas cuantas cervezas y tres copas de un licor regalado
Los ojos de la eternidad se posaban todos sobre tu arrugado cuello
Soldado fuiste en otros tiempos
y los habitantes de los pueblos te daban plátanos cada cosecha
Empuñabas mujeres y abrazabas las armas
Traicionaste y fuiste respetado
Pasaron los años y fuiste olvidado
Ahora tiemblas y tu cerveza se derrama
Escucho tus andanzas y veo como cojean tus pies
Sobre tu vida se anclan las pestañas de la intimidad
Viejo estás solo Pero descuida
La soledad es un niño que mira al cielo

*/*/*

Pequeña tristeza lumínica

Una lágrima trabaja para el sol
suplantándolo en las noches
Su brillo se encarna cotidiano en las mejillas
y sus rayos son suspiros que anidan pensamientos al vacío

En el principio de los tiempos

Mi pene llora lágrimas blancas
que te entristecen la vagina
Ahora entiendo por qué nuestros hijos
nacen llorando
Todo será muy triste

*/*/

Presente de cumpleaños

Hoy ya se cumplen 22 años para mi retardada muerte
y no soy más que la espera de los años que han dejado de pasar
Sé que no me presento ante tan magno acontecimiento
con las más distinguidas galas ni los más sinceros deseos
Vengo con la piel curtida las ropas llenas de polvo
y como siempre con las manos vacías como un libro
Pues qué puedo yo ofrecerme hoy
que la vida me reclama implacable las noches que tomé
y la muerte se me acerca al oído y me dice: “¡Cobarde!”
Nada hay que alguien pueda darme
Siempre miradas a diestra y besos a siniestra
Sólo les pido
Lloren sobre mi tumba
Sus lágrimas endulzarán mi boca
y sus gemidos me permitirán conciliar el sueño

*/*/

Los amigos esperan

Llegan los amigos a la casa del amigo
y piden que les abra
Pero regularmente el amigo no abre
porque está desnudo
Los amigos se desesperan
Gritan: “Pero si soy tu amigo…”
Y el amigo no responde
Sólo observa atrás de las cortinas
Golpean como en la puerta de una caja fuerte
esperando que alguien salga y les abra
Como si tocaran en el corazón humano
esperando que alguien salga y les abra
El amigo nunca sale
No está cubierto y teme
pues sabe que la amistad
es la falsedad desnuda

*/*/

Los espejos de Lesbos

Si pudiera ser toda una mujer
me enamoraría de ti
para besarte donde no me alcanzan
ni los labios ni la malicia
Te rastrearía con mis manos lejanas del dolor
y cosechadas en invierno

Todo fuego sería un proverbio si nos abrazáramos mujeres

Sería el párroco más pederasta de la diócesis
en este templo de sábanas
Desconcertados nos observarían todos cuando despertaran
de su eterno matrimonio con la vid
y nos encontraran abrazadas como un par de niñas locas
ángeles de cantina filósofas del beso
Si pudiéramos las dos ser todas unas mujeres
engendraríamos un hijo bello

como el recuerdo

El más macho de todos los hijos entre mujeres

Si pudiera ser mujer toda una mujer
me enamoraría de ti
Pero encuentras mi naturaleza
demasiado femenina
y mi viento no logra ahuyentar al relámpago

Beatriz Vanegas Athías

2009-04-26T21:36:00.000-07:00

EN LA PUERTA

Cuando abres la puerta de tu casa,
Es posible que halles la síntesis de tu vida.
Es todo un evento desplegar la puerta.
Aunque pasen los años y el hastío apolille
Tus sueños de aventura, allí, en la puerta,
Encontrarás las piezas
Para completar el rompecabezas de tu ser.
Hallarás la alegría en la carta
Que te anuncia el fin de la ausencia.
La desazón y las sin salidas
En los recibos incalculables.
El aburrimiento en la visita indeseada.
La ilusión en la invitación anhelada.
La zozobra en los golpes a la medianoche.
Abres la puerta para salir de la jaula.
Cierras la puerta para proteger el amor
Y desbordar la ternura.
Al pie de la puerta añoras a quien se fue.
Al pie de la puerta ocurre el regreso.
La tarde entra por ella
Y el alba y su soledad también.
Es todo un evento desplegar la puerta,
Aunque pasen los años y el hastío apolille
Tus sueños de aventura, allí, en la puerta,
Encontrarás las piezas
Para completar el rompecabezas de tu ser.

MEMORIA DEL REGRESO

Habitas el día como leona encarcelada.
No hay parque, poema, bar o conversación
Que apacigüe al ejército de hormigas
Que marcha por tu sangre.
La tarde es una sentencia a muerte.
La ventana un altar
ante el cual suplicas el milagro.
Cuando la noche llega y quien esperas no,
Sucumbes a la ira
y las paredes y los fetiches
soportan tu rabia.
Cuando la noche llega y quien esperas no,
desciendes por el agujero de la inquietud
hasta caer en un sueño turbio y expectante…
Hasta que unos golpes a la madrugada
Te anuncian ésa sonrisa, ésos ojos,
Unos brazos que se abren
Y ante los que no tienes más remedio
Que desbordar una buena bienvenida.

EN EL PASILLO

En el pasillo ocurre el azulejo: ojo azul que
Parpadea
Feliz ante el hallazgo del grano de azúcar.
Ocurre el aroma mensual del lirio color
Ladrillo.
En el pasillo ocurre el rebote del balón
Que suspende la siesta.
Ocurre la impaciencia por recoger la ropa
Seca
Que la lluvia amenaza con empapar y la
Carrera
Hacia la cocina para intentar salvar la leche
Que ya no es de este mundo.
En el pasillo ocurre la hamaca: balanceante
Paraíso
Para el encuentro con Sabines y Alejandra.
Y ocurre la noche: cuando el mirto
Emborracha al aire
Y los bonches son estrellas rojas
Que encienden el cielo verde del jardín.
Y ocurre también, ni más faltaba,
El despiadado dolor de tu ausencia.

MEMORIA DEL TRASTEO

Cada vez que sucede el trasteo
Coleccionas un incendio en tu vida.
Nada queda:
Sólo una galería de recuerdos enfermos
Que no tuvieron tiempo de sanar.
Cansancios que no alcanzaron a descansar.
Amores mal hechos, comedor sin calor.
Habitación decorada a medias.
Intentos de biblioteca, cocina sin olor propio.
Puerta en la que no encontraste
Las piezas para completar
El rompecabezas de tu ser.
Nada queda:
Ventanas anhelantes y bocina desesperada
Que anuncia tu única compañía:
El viento de la carretera
Azotando sin pudor tu desarraigada mirada.

TODO LO QUE QUIERO ES UN BALCÓN PROPIO

Un balcón propio
Con persianas de madera
Y cortinas fragantes
Para ver a las mujeres lindas
Pasear su tristeza maquillada
Y a las mujeres feas
Conformes con su andar
Y amargadas con su sal.
Un balcón con persianas de madera
Para ver a los hombres cansados
Con el peso del amor inexpresado.
Un balcón propio
Para ver la mecedora balancearse en la luna
Y las redes aferrarse al azulejo
Y al asesino pasear con los bolsillos
Plenos de dinero adolorido.
Todo lo que quiero es un balcón propio
Para descorrer la lluvia
Y encarcelar al aire
Y acariciar la gota que se amañó
En la hoja del almendro
Y soportar a distancia
La lucha del hombre con el ancla;
Y sonreir con la dejadez
Del que sólo espera la noche y el bocado.
Y una tarde sin premura
Tomar tu dulce mano pequeña
Tocar como ciega tus ojos punzantes
Saborear tu sonrisa confiable
Y dibujarle a la noche
Los colores del escándalo.

RASTRO DE ANDREA GARCÍA

Es su cuerpo flaco un hilillo a punto de
Romperse.
Es su cuerpo frágil un homenaje al
Desamparo.
Tuvo siete hijos para cumplirle a la vida
La aplastante ley de la ingratitud:
Los vistió, alimentó, alcahueteó, castigó,
Maltrató y esperó
Para luego verlos ir de su lado
Con resignada plenitud.
Hoy la acompaña el abandono,
El Santo Rosario, los cigarrillos Piel Roja,
La caridad de los vecinos y unos nietos
Que no ven la hora que ése hilillo frágil
Llamado Andrea García,
Se rompa para siempre.

RASTROS DEL HORROR

3
La ignominia en camioneta
Custodiando al alba muerta
Y al medio día de corazones achicharrados
Y a la noche de hogares clausurados.

El servilismo enmancornado con la desidia.
La madre que reconstruye
A punta de camándula
La esperanza del regreso.
La tambora silenciada
Aguardando al pueblo encarcelado.

La boca que busca al plato
El plato inalcanzable
La eterna hambre de siempre.

4
Aquí estuvieron dos meses,
Con ellos compartieron
Desde el tinto aliviador
Hasta los hijos luminosos.
Desde la noche culebrera
Hasta el amanecer sin sol
Y también la hamaca bondadosa.

Un día se fueron.
Una madrugada regresaron
Porque suponían que esa generosidad
No era exclusiva para ellos.

La tarde del día que volvieron
Fue una tarde arrogante
Y el crepúsculo conejero
Ayudó a un mayor desamparo
Regando su esplendor púrpura
Sobre los matorrales.

Y no fue con bala. No lo merecían:
La mano que un día quebró cimientos
Y edificó hogares fue la encargada.

Entonces pasaron adelante
Acomodaron el rostro sobre la piedra:
Una mano sostenía, otra asestaba.
Luego fueron los golpes secos de la mona:
Veintisiete exactos golpes
Sobre la piedra que mató a Chengue.

Poemas tomados del libro LOS LUGARES COMUNES

Winston Morales Chavarro

2009-03-22T18:26:00.000-07:00

De La dulce Aniquirona
Trilce Editores, 1998

I

Y estoy buscando las voces del camino
para traducirlas
seguro llevarán tu nombre
he aprendido a interpretar la voz del viento
esa misma que arrulla las hojas entreabiertas
de tu árbol.

¡Aniquirona, Aniquirona!
Te llama el río
y en las gotas frenéticas del aire
va tu aliento prendido a las veletas.

Al cuenco de mis manos
llega impetuoso el sol
con el oro y el trigo de tu cima
¿Debo ascender al principio del lenguaje?

Allí narran las gaviotas
los días difíciles del cielo
el trasbordo misterioso de las nubes
¿Debo traducir el idioma musical de sinsontes y de mirlos
para conocerte?

He de cuestionarme
mujer de largos sueños
e inexplicables trances
cuál es el país al que me invitas?

Apenas sé cómo te llamas
me lo ha contado el río
y sé que Aniquirona
es el umbral de otros caminos.

Título: Sin título
Autor: Orlando Arias Morales
Técnica: Oleo sobre lienzo
Dimensión: 100 x 81 cms.

II

Toda vez que me aproximo a Schuaima
la muerte posee la voz
de múltiples aves
el aire azul revolotea de fibra en fibra
mientras las piedras
juegan a pronunciar sus palabras menos comunes
y las hojas saben de antemano
que soy nuevo en este sitio.

Aniquirona
hay un yo que me detiene
que se esmera en el regreso.

A veces pienso
que ese habitante
joven entre los viejos
ama las mismas cosas
la obscura puerta de las posibilidades
la famosa casualidad de las instancias.

¿A dónde van todas esas voces
que me conducen a tu reino?
Sigo las hojas que corretean presurosas
sigo la lluvia y su música húmeda
sigo los pájaros y sus ondas
hay una aproximación entre el lenguaje de los árboles
y el mío.

Sólo así puedo acercarme
sólo así sé que existo
y que el camino no es camino
sino va cargado de palabras y de voces.

Estoy en Schuaima
he llegado con la brisa
sólo su silencio musical me satisface
Aniquirona:
¡Hablemos de poesía!

III

Aniquirona
cuando bajo las escaleras de la casa
pienso que esta es otra forma de llegar a Schuaima
-el reino del gran más allá-
puede que descender
sea otra forma de ascenso.

Allí
al otro lado de este día
está el tren que debe transportarnos.

Llueve,
llueve
minutos
la carretera adversa,
va el camino
contragolpeando este chasquido de paisajes.

Por la ventana
el puente de los árboles
una puerta
un árbol de pájaros azules
el río de los caracoles
todo se aglutina en torno nuestro
sólo el tren va por el camino
y con él
el canto distante de los rieles
la música de la calle
la voz continua de la lluvia
una luz lejana que me llama.

¡Silencio, silencio!
Voy prendido al viento
floto
y me doy cuenta
que la muerte es música
y a la muerte hay que escucharla
con los oídos despiertos.

IV

Hechicera hecha de luz
De conchas y corales submarinos
¿Debo hacerme agua
para sustraer cualquier substancia delatora?

Pendulo
Entre los golfos de tus manos
Y la sombra imprecisa de tu árbol
Muero
Y me hago un ente tridimensional
Para tus ojos
Tú sabes que allí
En la ingravidez sonora de tu río
Mis pálpitos
Se hacen notas musicales
Que convergen con la corriente sudorosa de
Tu bosque.

V

¿Qué hacía yo
en medio de esa gente?
¿De ese pueblo a obscuras?
¿Por qué me llamaban al oído esas palabras?
Deja la luz a medias
no hay necesidad que te desvistas.

Amarnos así
sin tocarnos
sin miramientos
amarnos sin ni siquiera vernos
con la luz baja
sin mirar culpas ni querellas.

Allí te amo
como tú lo propusiste
sin ni siquiera desnudarnos
sin escuchar tu respiración
sin escuchar la mía.

¿Por qué al salir del cuarto obscuro
corría esa brisa redentora?

Las ágoras estaban pobladas de caras sonrientes
no reconocí a nadie
pero la brisa seguía llegando
y la luz de un sol lejano
no encandilaba aquel camino.

Maria Luz Lerzundy Gómez

2009-03-22T18:20:00.000-07:00

SE CAEN LAS PALABRAS

Boca suave,
beso ansioso,
humedecido

-saliva cálida-

Rozas mis labios
aleteando entre mis sombras

Boca suave,
beso ansiado,
déjame saciarme entre tus aguas

El maná de tu aliento paraliza
el trasegar de los segundos
que me enfrentan en espejos infinitos

Boca suave,
beso que es promesa

Detén este momento

Estamos tu y yo
y se caen las palabras

PARA EL AMOR

Para el amor
son las rosas de mis pechos
mi boca triste y mis rodillas mudas

Renuncia plena que se oculta en mi vientre tórrido,
deseos inquietos apresando mis pasos,
arena en fuego
trazando distintas playas en cada madrugada

Tambores ancestrales
entonan en mis caderas
versos lujuriosos sobre el suelo desnudo

Preciso
una piel para sembrar caricias
y una boca ansiosa para regar mis besos

Represo miradas ávidas
-voraces-
en el fondo de mis ojos indios

Caricias en descaro
escondidas en las líneas de mi mano,
sudores impetuosos escurriendo
un sabor a selva andina

Cual tormenta tropical que se gesta en la montaña
desciendo a la llanura de tu abrazo

Ven a mis pies
tiéndete sobre mis noches frías

Déjame abrasarte en mis aromas,
mira que soy un humedal que por tu amor respira

NOTA: La ausencia de puntos y comas finales es intencional

Nicolás Reyes Amaya

2009-03-22T17:30:00.000-07:00

Título: Guerreros de los andes
Autor: Orlando Arias Morales
Técnica: Acrílico sobre lienzo
Dimensión: 100 x 75 cms.

Recuerdos Ajenos

El leñador

Ahora que es domingo y que el sol ahoga el deseo
y que las inmensas llanuras
de un país que nunca fue tan mío como hoy
arrojan lucidos y tenues recuerdos…
sólo ahora, traigo a colación su cuerpo

no sus banales y tristes palabras
no su sutileza
no el gesto de su sonrisa
no la forma en que nos conocimos
que además de no ser importante no la recuerdo
ahora que me encuentro enfermo y que poco me importa escribir
ahora traigo a colación su cuerpo
sus lánguidas y dulces carnes que nunca quise fueren mías
sus insípidos y opacos ojos color ausencia
su vocación de sabiduría en la cama que agradezco no haber conocido
sus delgadas y largas manos que empuñaba como colmillos brillantes en el bolsillo
sus suaves piernas como gatos
su esbelto torso de caballo
su aliento

llevaba por nombre Roy
y por labios un par de cedros

Alexandra Adress

2009-03-22T16:58:00.000-07:00

POEMA DE ALEXANDRA ADRESS - 74 -
Tolú, Sucre. Colombia.
Cortesía: Magazín Cultural Letras Prohibidas

Tomado del Libro Sin Rodeos

Cincuenta y ocho

Llegué tarde
a ti
porque me entretuve
en las esquinas
atrapando mariposas
y recogiendo migajas.

Llegué tarde
a ti
porque en el camino
se me atravesaron
maromeros
payasos
magos
que me ilusionaron
y me enrolaron
en su show.

Llegué tarde a ti
y asumo las consecuencias.

Cuarenta y nueve

Adoro tus manos
cuendo juguetean
en el carrusel demi carne
y hurgan entre mis rincones
derrumbando mitos
y creencias.

Adoro esas manos
cuando desordenan mi risa
y le sueltan las amarras al deseo.

Adoro esas manos
- pulpos sedientos -
que me hacen el amor
sin desnudarme.

Gladys Mendía

2009-03-22T16:23:00.000-07:00

EN EL OJO DEL TUNEL ARDE LA DIMENSION INEDITA

(Fragmentos del libro El Alcohol de los Estados Intermedios)

Siento el peso del túnel sus garras excavando esas que dejan la página NEGRA
el pecho no puede astillarse más la mente toma la AUTOPISTA subiendo escaleras en el aire el espacio es vacío y negro cuando tengo el llanto encerrado una luz eléctrica ILUMINA todo y me abro en el ojo del túnel

procreo sin semillas soy tan FERTIL como el aullido del mar velocidad máx. 90
dicen encienda las luces en el túnel como si uno ya no estuviera encendido desde siglos no hay DESVIO no hay regreso llamo por el teléfono de emergencia el túnel mira dentro de su ojo un luminoso cadáver

Título: "Vasija Tayrona con asa en puente"
Autor: Andrés Loboguerrero
Mixta y Óleo sobre lienzo
100*150cm

afino el oído haré amistad con EL TUNEL aunque me lije el pecho haré amistad con el cuerpo con las emociones con LA VOZ comprenderé los gestos y ademanes del incendio que arde sin saber asumiré las manos artríticas que no se cierran ante la carne ni la espada

todos saben que me están matando LENTAMENTE que las entrañas son Mérida
que estos son los años plásticos donde las semillas son LA TRANSICION que estos son los años SIN LENGUA las rocas sangran nieve blanca cuchillera el ojo del túnel sabe que no ve todo

las pequeñas llamas van corriendo hacia la orilla del mar las llamas alcoholes derritiéndonos
LENTAMENTE la sintaxis del incendio es la nieve en el ojo del túnel siguen abrazados
los mangos siguen abrazados en la dimensión inédita PRECAUCION CURVA PELIGROSA
sólo se ven las partes lo que se deja ver por la ventana es suficiente para envenenarse de amor

Alexander Zanches

2009-03-06T08:11:00.000-08:00

No vendas

tu alma

no la cambies
por monedas
que nada valen

ni tu heredad
por una vida
cómoda

no claudiques

........................................

El canto
es la risa de los ebrios
por Amor

.........................................

Ya que llevo en mi frente
la marca de Caín

cuando me borren
del cuaderno de la vida
borren sólo el nombre

por favor
¡dejen los poemas!

.............................................

Título: "El pescador de sueños" de la serie Arborizaciones antropomorficas
Autor: Andrés Loboguerrero
Mixta y Óleo sobre lienzo
20*30cm

Tú
que me cerraste las puertas del paraíso
cuando quise mirarte a los ojos

¿me llamas poeta?

tú
que me expulsaste de tu jardín
cuando
aprendiendo a ser
cometí el delito
de querer ser
como tú

¿me amas?

.......................................
En la antigua Grecia
los poetas hacían su trabajo
cantaban
eran rapsodas
al servicio de su pueblo
de su cultura
de su clan
etc

hoy
ya nos dimos cuenta
y denunciando
anunciamos

.................................

¿Y?

Hace 40 años
mi siquiatra me dijo
que fuera lo que quisiera ser

pero que fuera

AUTOR: Alexander Zanches

ROY DÁVATOC

2009-03-02T08:10:00.000-08:00

DE "LAS CARICIAS DE UN ORATE"

I
Soy maldito y subterráneo con esa bendita mujer; con aquella que acuna el tiempo en sus hombros y en sus cabellos; hoy voy a decir que la amo y no la quiero; le diré a rienda suelta; que mantendremos caliente los campos; que cortaremos esa ira hirviente. Hoy tendré tiempo para desplumarme; para ser una paloma asesina que le roba el aliento al mes de Enero. Hoy seré el mismo hombre miserable que la ama tanto; el mismo que huye y se inclina por su perdón, a tal punto, de volverse peregrino como el humo de este último cigarro que me devoro.

II
Soy salvaje como esos pájaros que veo desplomarse por las noches; como esas aves que vuelan sin destino a la eternidad; soy aquel que se desvanece y gira sobre su carne; sobre sus manos sosegadas. Soy el ingrato trozo de masa que la hace sangrar aún después del parto; soy el mismo pecador que sobrevive por su amor y su rechazo. El tiempo pasa y lo veo en su frente; el sol se ha anunciado sin piedad; se está anunciando sobre mí también; por eso, bendita mujer, déjame huir como el ladrón que ha saqueado a su pueblo.

Título: Ciberandinos en busca de iluminación
Autor: Orlando Arias Morales
Técnica: Oleo sobre lienzo
Dimensión: 114 x 146 cms.

III
Tengo el aliento amargo como el de mujer abandonada y siento que he roto mis tiempos, sus tiempos, nuestros tiempos; aquellos que no volverán como las aves en invierno. Tengo también los ojos cansados, las manos cansadas, el alma cansada de tanta lucha no necesaria; tengo en mi frente la huella de sus besos; de esos labios que me dieron vida; tengo los secretos de su pecho que me alimentó hasta morir de vida. Tengo dispuestos los minutos para entenderle, amada madre; para rendirme a sus pies; para acrisolar sus rodillas por el dolor que he causado. Tengo a estas hora apunto de fallecer, mi alma pulcra buscando su perdón.

IV
Con los pies descalzos soy el rufián que tomó de su pan; soy el mismo que clava sus manos con puntas calientes para castigarle al tiempo; ese abismo que no se detiene y nos mancilla. Quisiera dejar las guerras internas antes del amanecer; caminar sobre sus pasos y recorrer su mundo, ser como tú, bendita mujer; luz que brilla en la oscuridad; fuerza de cien mil hombres y de corazón valiente; luz que se dispara sobre mi pecho, amor madre, amor mujer, amor madre otra vez; déjame que la muerte se destroce en mis brazos para recibir tu perdón al compás de la lluvia.

V

Mi madre es aquel árbol que anhelo ser, el de los buenos frutos y buena sombra; mi madre tiene los pasos enfermos sobre los caminos graves, la luz del cielo y del sol, tiene las restos y los rastros que algún día heredaré. Mi madre es el rojo umbral directo al corazón, es el latido del mundo y de mi mano que pide perdón para alimentar este mundo.

SELECCIÓN DE POÉTICA Nº 1

2008-06-16T07:59:00.000-07:00

POESÍA

Issa Martínez Llongueras

POESÍA

Franklin Ordóñez Luna

POESÍA

José Muchnik

POESÍA

Roy Dávatoc

ISSA MARTÍNEZ LLONGUENRAS

2008-06-16T07:36:00.000-07:00

DELFÍN Y MUJER

Hembra y macho olvidados de su género,

abrazo que relega su tantra a la sal,

a su virginal existencia de madre:

útero que alberga y amamanta

la sutileza del mundo.

Dos seres sin credo, sexo ni dios,

en la sinfonía más pura del agua,

mujer y delfín

prodigándose la grandeza

del ser sin conflicto.

Ojos y tacto

diciéndose en el silencio impar

-que no infringe, ni viola, ni mengua-

la verdad con mentiras piadosas.

Ambos tarde y noche

diluidas en la sangre,

ambos mar,

tierra y esencia de lágrimas sin dueño.

Los dos

leyenda de lo imposible,

donde uno y otro

son desilusión pisoteada

por el discurrir

de una vida abyecta

en la que la sangre y la muerte

siempre triunfan.

Por un momento el silencio fue feliz

de ser solo silencio, por un instante,

todas las palabras sin sonido fueron poema,

versos encariñados en los que mujer y delfín

envejecieron jóvenes, sin tiempo ni escenario.

5. Domenica,Poesia,Tango.
Técnica mixta sobre cartón.
50x70.

CUANDO LLORAN LAS MANOS

Son intentos,

conatos que las palabras sacuden

desde el vacío en el que se encuentran.

El espejo de las verdades

quiere esconder su cicatriz

en el silencio de las cutículas.

Voy lloviéndome más

bajo una exhalación de luna

para esconder el tono de las lágrimas.

Entre las sombras,

las más nocturnas, se agazapa

el albedrío tragando su condena.

Cuando lloran las manos,

el contenido del papel es todo

lo que no sucede entre el silencio moribundo.

La ausencia quisiera morir,

y la contigüidad de la voz

piensa en el suicidio…

Buenas noches.

ISLA MUJERES

Cielos rasos:

intemporalidades

que se acomodan en las olas.

Se embaraza el infinito

redondo y rojo

en el que las gaviotas campean

para plasmar estrofas de pactos

límpidamente táctiles, en ritmos de brisa y sal.

El descenso del sol

entinta las bajuras de la marea

como un mito verdadero,

y no hay un antes ni un después

que catalicen futuros ni pasados.

Podría el mundo

quedarse sin culpas

y de los milagros ser testigos.

Podría…

ROY DÁVATOC

2008-06-16T07:33:00.000-07:00

Veinte.

Huir en otra piel
y abismarte entre las sombras
no cubrirán tus alas
ni abrirá el sendero en tus cabellos;

pero sucede
que si dejas a merced tus instintos
para poseer y sentirte poseída;
tu cuerpo caerá en mi demencia
y se agitará en guerras.

Entonces,
te cuidado
con la nube en tu cabeza
que te arropa con sábanas rosas.

Sed.

Las almas se declaran en huelga
-pasa un hombre,
pasa un árbol con la sien atravesada por una bala-
dejando como única herencia
promesas en el paraíso.

Las manos no se planchan
pero se lavan la sangre de las uñas
-el mundo gira cuando se dispara un revólver
y una niña llora a rodillas de su padre-
mientras algunos
nos mienten a diestra y siniestra.

Una mujer llora la ausencia de su hijo
-y yo tengo ganas de violar a Dios
para reclamarle mis plegarias-
y en el puño
siembra el ojo morado de un ángel.

4. Le invisibili forze.
Óleo sobre tela.
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Dos

A la misma que nombro
hoy la sostengo desde el balcón
con el borde de mis labios;
la siento áspera,
con humor de madera;
y ha perdido el perfume;
ese aroma salvaje
que la hace libre.
Mi lengua la acaricia
y la devuelve,
la posa sobre mi mano,
esa palma ajada
que tiene su rostro.
Mis ojos se compadecen
porque algo en mi vive
cuando la veo vibrar
por los besos que le da el viento.

XX

Tu piel sabe
a un matrimonio fallido
y a unos pesos en los bolsillo,
a colores en gris y blanco,
en marrón y demás neutros.
Tu aliento sabe a saliva azul,
a boca ajada por el olvido,
a esa consumida monotonía
que en ti combina p e r f e c t o con monocromita,
¡a l a a g o n í a d e m i c a m a!,
al recuerdo de lo que fuimos y seremos;
¡s a b e a s i n p e n a s!
al sacrificio de los besos
para exorcizarse en tus labios,
los que llaman al orgullo
para un rescate de invierno
sin tener tu piel.

1. LA DECISIONE
OLEO SOBRE TELA
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FRANKLIN ORDOÑEZ LUNA

2008-06-13T12:00:00.000-07:00

Asfalto

Apareciste de madrugada, estábamos ebrios. Te dije que había cruzado el mar sobre un pedazo de hielo. Tú venías del sur, el Mediterráneo era lava en tus venas. Enloquecidos buscamos un hotel, pero estaban llenos de amantes: el placer caía a cascadas por las ventanas… Hambrientos nos devoramos sobre las piedras.

Keanu Reeves

Sabes a mares del sur
ceniza de marihuana.

Llego a tus nalgas.

Qué importan los versos,
la música, Manhattan.

Qué importan las torres desplomadas,
el sur comiendo cieno,
el vacío de los desterrados.

Qué importa el mundo
soy pez de tu mar en llamas.

3. LottaInterferonica.
Óleo sobre tela.
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A la sombra del corsario

“El único destino es seguir navegando

en paz y en calma hacia el siguiente naufragio”.

José Emilio Pacheco, Titánic.

Se retuerce la noche, animal en celo. Perfora la piel, los huesos donde escribo la historia. Sube el mar: espejo y pájaro de agua; siembro tulipanes en el vientre de gaviotas. Recorremos Goya, de las bocas del metro emergen relámpagos, delfines, toros que navegan sobre espadas. Pero

abres las alas, desapareces. Enloquecido me lanzo a la ciudad, te busco. Azoto mi cabeza contra el muro. La marea me arroja al país de barro y espejismos, de gangrena y minerales. Torpes las montañas me consuelan con historias de amores quemados. Te retengo en pedazos de papel, en mi piel donde dibujaste ciudades muertas. Te retengo en historias de hormigas, en la balanza, la sal que bebí de tu espalda. Lanzo mis alaridos a la cordillera, al nudo lleno de paja y fantasmas. Qué lejano el invierno, sus noches, nuestro lecho de metal y marihuana. Qué cercana tu voz, tus palabras con piedras de sol… Tus manos que atraparon las mariposas de mi garganta.

****

Déjame leer los versos de tu carne

(Como golpes o gotas de sangre

tu nombre

cae malherido en mis labios)

Déjame leer los versos de tu carne.

****

Carne, solo carne, estoy lleno de otros cuerpos, sudor,

esperma malsano.

Los dioses son de paja y han caído en mi barro.

A quién pedir un pedazo de cielo donde derribarme.

Coda

Somos el rancio semen de Cristo, nada más.

Sólo las huellas muertas de un antiguo Dios.

Del libro A CAMBIO DE MONEDAS O PALABRAS

JOSÉ MUCHNIK

2008-06-13T11:53:00.000-07:00

NADA FUE CIERTO

No se preocupen

...

nada fue cierto

ni las aguas que agonizaron

día a día

ni el aire enrarecido

poco a poco

ni los pájaros caídos

pues las nubes no tenían

alas para repartirles

No se preocupen

...

nada fue cierto

ni los barcos en llamas

que los bosques inventaban

para gritar socorro

ni las ballenas que perdían

sus ilusiones más livianas

para hundirse sin remedio

ni las masacres que brotaban

como enredaderas de sangre

para vergüenza de la especie

No se preocupen

esto fue sólo un bosquejo

...

los Dioses estaban probando

las formas del mundo

Tal vez

...

¿ el barro en la costilla

se puso muy espeso ?

¿las costillas muy filosas

se convirtieron en odio ?

¿ o los ángeles distraídos

no vieron llegar los monstruos?

No sé

...

¿Alguien adivina

las fuentes del fracaso?

Ahora

...

habrá que imaginar

tintas y plumas diferentes

para dar más ternura

al próximo ensayo.

Extraído de “Calendario poético 2000”

MODELO MINADA DOS

(De la Serie Modelos Minadas, en proceso) 2008
Grabado (Estampa Digital) / Papel (P.A.) (intervención de imagen fotográfica con Adobe Photoshop CS5) 35 X 50 cm

PREGUNTAS DEL ATARDECER

¡Dios mío!

¿Porqué corren?

¿porqué se empujan?

¿porqué se matan?

¿Para pasar primero?

¿por donde pasar primero?

¿cuál abertura?

¿cuál tunel?

¿cuál ilusión?

¡Dios mío!

¿Porqué se hunden

los dedos en la frente?

¿Porqué se sacan

el aire a miradas?

¿Porqué se abren

los vientres a verdades?

¿Porqué se trituran

a golpes de progreso?

¡Hermanos!

¿A donde váis?

.....

¿Alcanzáis a ver

más allá de las narices?

¿Conocéis los cielos

detrás de esta niebla?

¿O el gusto de la sangre

entre el musgo de las piedras?

Hermanos

Ya inventasteis

el último modelo

ya explorasteis

los anillos de Saturno

y el secreto de la herencia

en ínfimos cromosomas

Entonces

...............................

¿porqué seguir corriendo?

¿porqué seguir empujando?

¿porqué seguir matando?

Ya sé que nunca hubo

paz en esta especie

ya sé que no tengo

mucho que ofreceros

.....

salvo el borde de esta roca

para convocar la calma

.....

para seguir el sol

en su eterna despedida

.....

recoger la luz

que queda entre las aguas

.....

beber en el cielo

las últimas copas del día

.....

respirar las promesas

más suaves de la noche

Hermanos

ya sé que no tengo

mucho que ofreceros

........................

pero tal vez

el atardecer

.....

el borde de esta roca

.....

y esta hoja seca

......

os ayuden a comprender

......

que no hay porqué correr

que no hay porqué empujar

que no hay porqué matarse

Esta hoja seca

......

que cae

vive

y suelta amarras

confiándose a las olas

.....

sin saber si llegará

.....

hasta el alba

.....

hasta el violáceo

.....

o hasta el turquesa

.....

antes de hundirse

en la memoria del mar.

(extraído de « Calendario Poético 2000 »)